他低头看自己。

        黑色作战裤——完整的，没有撕裂，没有血渍，裤腰紧紧系在腰间，腰带扣得规规矩矩。深灰色长袖战术衫——完整的，没有抓痕，没有破洞，甚至没有折痕。他摸自己的左前臂。没有伤口。没有抠痕。没有血。他把手伸向自己的大腿。隔着裤子摸到的皮肤是完整的、光滑的、没有任何凹凸。

        他把手伸到两腿之间，干的。

        他拔出枪。格洛克17，弹匣满的，保险关着，和他在医院门前醒来时检查的状态一模一样。他打开弹匣，一发一发地数。子弹全在。

        他不记得自己在四楼开了多少枪。在梦里开了多少枪。

        他在总控制室的地板上坐了很久。日光灯管在他头顶嗡嗡地响，控制台上的监控屏幕全都黑着，没有画面。分诊台。白大褂。走廊里的那只病号丧尸。楼梯间里的那些爪子的声音。那只狗——那只狗舔他的——他把手按在额头上。

        那只丧尸狗舔他的那个地方的感觉，那些手指握着他的——那个肥大的、没有脸的、像一堵肉墙一样压在他身上的东西，那根冰凉的、粗壮的——

        “呃——”

        贝里斯弯下腰，发出一声低沉的、从胸腔最深处挤压出来的呻吟。他把额头抵在了膝盖上。他的手依然按在额头上，手指插进头发里，指节收拢，攥紧了自己的发根。不是梦。那太真实了。那些触感，那些声音，那些气味——消毒水的、腐肉的、汗水的、精液的——还有那些在他身体深处炸开的、让他整个人都变得不像自己的快感。太真实了。

        他的手开始发抖。不是冷，不是恐惧，是他分不清了。他分不清刚才那个在丧尸身下扭着腰、呻吟着说“好喜欢”、舔着那张没有嘴唇的脸的人，是不是他。如果那是梦，他为什么会梦见这些？他的身体为什么会对这些东西产生反应？他的身体——他低头看着自己的手。

        骨节分明，指甲干净，虎口有长期握枪磨出的老茧。这双手今天杀过丧尸，也曾经——没有。他没有做过那些事。他的裤子是完整的。

        贝里斯慢慢站起来。他的腿不疼。没有抓伤，没有绷带，没有渗血。他从总控制室的门走出去，走廊是亮的，应急灯没有亮起，正常的天花板灯管将整条走廊照得通明。206房间的门关着。没有呼吸声。他走过去，推开门。是一间普通的医生办公室。办公桌，转椅，书柜，一盆枯死的绿植。没有人。

        内容未完，下一页继续阅读